Escribo muriendo
Vine para estar atenta
No dejan que una se ponga en pie
sinverguenzas
Tengo que fingir demencia
Esto no es un poema
Es otro escupo al lavabo
En la boca: menta
En la mente: hierba
Buena, las manos contentas
y no soy yo la que se aleja
Cuando mi respiración molesta
y no puedo dar el paso
nos sobresalta el tacto
Aún así seguimos investigando
(me tienen con hepatitis, las uñas abandonadas y el pelo apestao)
- Buena... la hiciste ¿dónde queda tu honor?
y vuelve mi paso a retumbar tan fuerte
son tantas mujeres...
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